Que faisons nous sur cette terre
Qui se dérobe sous nos pas?
La nuit vient chaude et triste
Comme un tango funèbre
Qu’auraient dansés enlacés
Neruda et Garcia Lorca.
La mort survient et passe à petits pas
Puis s’en va avec le cortège lent
Qui parcourt la campagne triste
Et conduit au cimetière là bas
