Tristes
vieillesses lourdes de regrets incertains:
nos jours
sont lents et gris
pleins
d’illusoires attentes fardées.
Notre vie
s’étiole comme un rideau ourlé de pluie.
Nous mâchons
les herbes amères du passé
qui ont poussé sur nos jachères .
La part de
nous même qui nous fut chère est déjà dans
la terre
tâtonnant à la recherche des ombres que nous aimèrent.
Dans ce
puits d’obscurité nos regards se tournent vers la lumière
car nous
attendons du ciel un signal
nous disant
que notre vie ne fut pas inutile
mais seul le
silence blanc nous répond.
Nos cœurs
sont lourds de ressentiments
contre le monde
qui fuit et nous oublie.
Nos mains
décharnées vides de riches présents
se tordent
nouées vers l’horizon barré.
Désormais il n’est plus temps de faire semblant
